A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que
corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores,
crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos hacemos sufrir, gritamos, morimos,
mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. Seria
eso, verdaderamente, ¿toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en
un desierto de astros indiferentes? Ernesto Sabato
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